En una neblina de humo.
en un segundo piso
deleitando los oídos,
de muerte de palabras,
como acordes llegando a su destino..
estas oculto detrás de esa lengua
puedo sentir tu aroma
el pie no para de marcar el paso.
el tinto en la copa
entre risas y llantos.
me regalas tes poemas escritos en sangre
tan solo por tu conquista,
de pos-revolución literaria.
estoy acá
con los ojos irritados
al rojo vivo,
que eriza
mis sentimientos a flor de piel.
me desarmo creando rimas
en servilletas
en algún bar con el hocico herido
en donde
esta noche cierro mi caparazón....
1 comentario:
Con los ojos irritados, los oidos que se deleitan, el tinto en la copa y èl escribiendo con su sangre, ocultàndose como tantas veces nos ocultamos los que escribimos, estamos como espectadores no??? No siempre participamos de todo, o lo hacemos mas pasivamente, viendo que pasa...
Me gustò mucho èste, lo de las servilletas, pufff muchos bares me hospedaron asi...
Si te sirve el caparazòn esta bien que lo tengas, a ver si me lo prestas un ratito y los daños son menores.. ja, un besote Stepha!
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